Ночное. Вечное

[de-eren]

Медленно приближается ночь. Медленно настигает то ужасное состояние, когда депрессия душит, на глаза накатывают кипучие слезы. Ночь - это время, когда неведомая сила развязывает тебе язык и если ты начал говорить - не остановишься уже, кажется, никогда. Ночь. Время, когда состояние мира за окном близится к состоянию души - темно и безлюдно. И не спасет ни сладкое, ни задушевная беседа с другом. Потому что друг уже сотни и сотни раз слушал твои ночные истерики - и горячий стыд заливает щеки и что есть силы пытается остановить этот потом извергаемого огня. Просыпается личный Красный Дракон. Просыпается медленно, мучительно разрывая грудную клетку, с хрустом ломая ребра и ты кормишь его остатками сердца, надеясь на то, что ты хоть кому-то нужен. Хотя бы ему.
Все вокруг гниет, и ты гниешь вместе с этим, воспитывая, как тебе кажется, личность. Неординарную. Необычную. Но вся твоя неординарность - кому она нужна, в этом мире, где чем ты более похож на стадо, тем больше у тебя друзей. Но что есть друзья? Можно иметь сотни друзей с которыми вы будете бухать в падике или просто "угарать вместе". И вам будет казаться, что это лучший друг на свете. А кому то нужен всего один. Всего один - к кому необязательно бегать каждый день. Кому нельзя грубить - не потому, что он обидится. Потому, что он слишком дорог тебе. Дорог до невозможности. И ты бережешь его, как дорогую хрупкую вазу, стираешь сотни уже написанных писем просто потому, что надоедать ему не хочется, и что помимо тебя у него есть и другие дела. Но когда наступает ночь - все твои принципы стираются. Все границы сносятся к чертям, и ты, прижатый своим горем, которое вдруг становится невыносимо тяжелым, и думается, что оно раздавит тебя, если в эту же секунду ты не выскажешь все. И Дракон внутри тебя клокочет, торопит, подгоняет, и пальцы как ошалелые летят по клавишам навстречу депрессии и очередного пересказа о том, как же все невыносимо плохо. И друг терпит. Терпит и говорит, что я сильный. Что я справлюсь. А мне самому не мешало бы в это поверить. Потому что эта ночная слабость каждый вечер загоняет меня в угол. И, выплакав всю свою боль, ты удивленно смотришь, как друг плачет, переживая за тебя. Вновь гложет стыд. Стыд за то, что заставил дорогого человека плакать. И за то, что тебе на самом деле, абсолютно фиолетово. Что последние годы ты существуешь как амеба - делаешь то, что тебе скажут, повинуешься в любом приказе и совершенно не имеешь цели для существования. Просто "выживаешь". Как можешь. Потому что как хочется - у тебя не получится. Хотя бы потому, что ты не знаешь, как же тебе хочется.
Ночь. Расшатывает нервы, распускает язык и гнетет темной аурой небытия. Сон был дан человеку для того, чтобы он обманул это состояние, погрузившись в мир грез, где все реально. Где ты живешь, а не выживаешь.

За все свои грехи приходится платить.
Видимо, я был просто ужасен в своей прошлой жизни.